Sie war weicher als Wasser,
als weiches Wasser, sie war kühler als der Fluss,
blühender Orangenbaum.

Und in dieser Sommerstraße,
verlorene Straße,
hat sie ein Stück ihres Lebens hinterlassen
und verschwand …

Zuerst muss man leiden kennen,
dann lieben, dann weggehen
und schließlich, ohne nachdenken, gehen …

Orangenblütenparfüm,
vergebliche Versprechen einer Liebe,
die mit dem Wind entwischten.

Nachher … was macht das Nachher aus?
Mein ganzes Leben ist das Gestern,
es hält mich in der Vergangenheit,
ewige und alte Jugend,
die mich eingeschüchtert hat,
wie ein Vogel ohne Licht.

Was haben meine Hände mit ihr gemacht?
Was haben sie ihr angetan?
Dass sie so viel Schmerz in meiner
Brust hinterließ?

Schmerz von einer alten Baumallee,
das Lied von Nebenan
mit einem Stück Leben,
blühender Orangenbaum.

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